De belles phrases

[abgech]

Quel contraste entre le Rimbaud du "Le Dormeur du val" et le Rimbaud trafiquant d'armes en Éthiopie.

[Uranie]

C'est certain. Rimbaud a dit un jour que son "œuvre" ne voulait rien dire, simple émanation d'un esprit d'adolescent échauffé... Il a écrit trois ans et n'a plus jamais parlé de poésie. On dispose de sa correspondance avec sa sœur Isabelle.

[JLuc]

Je ne connaissais pas ce côté pervers de Rimbaud.
Quelle désillusion!
Si on ne le sait pas cette suite Le Dormeur du val puis Le Déserteur par Reggiani reste émouvante.

[Jacques-André-Albert]

J'aime beaucoup cette tirade de l'Athalie de Racine, que mon père aimait citer, et c'est un grand classique :

« C'était pendant l'horreur d'une profonde nuit.
Ma mère Jézabel devant moi s'est montrée,
Comme au jour de sa mort pompeusement parée.
Ses malheurs n'avaient point abattu sa fierté ;
Même elle avait encor cet éclat emprunté
Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage,
Pour réparer des ans l'irréparable outrage.
« Tremble, m'a-t-elle dit, fille digne de moi.
Le cruel Dieu des Juifs l'emporte aussi sur toi.
Je te plains de tomber dans ses mains redoutables,
Ma fille. » En achevant ces mots épouvantables,
Son ombre vers mon lit a paru se baisser ;
Et moi, je lui tendais les mains pour l'embrasser.
Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange
D'os et de chairs meurtris et traînés dans la fange,
Des lambeaux pleins de sang et des membres affreux
Que des chiens dévorants se disputaient entre eux. »

[Leclerc92]

Quand j'étais plus jeune, il y avait plein de gens âgés autour de moi capables de réciter des tirades et des poèmes qu'ils avaient appris dans leur jeunesse, et dont je ne suis même pas sûr qu'ils les révisaient de temps en temps pour les entretenir. Aujourd'hui, je n'ai plus l'impression de rencontrer ces mêmes vieillards à la mémoire chargée de belles pages françaises. Moi-même, je peine à retenir deux ou trois poèmes qu'il me faut reprendre périodiquement.

[Uranie]

Moi-même, je peine à retenir deux ou trois poèmes qu'il me faut reprendre périodiquement.

Puis-je te demander lesquels ?

[Hippocampe]

Moi je me souviens un peu d'un seul poème : Fantaisie de Gérard de Nerval. Quand j'étais étudiant je l'avais écrit au marqueur sur l'armoire de mon box. Après mon départ le personnel du lycée essaya en vain de l'effacer.

Il est un air pour qui je donnerais
Tout Rossini, tout Mozart et tout Weber,
Un air très vieux, languissant et funèbre,
Qui pour moi seul a des charmes secrets.

Or, chaque fois que je viens à l’entendre,
De deux cents ans mon âme rajeunit :
C’est sous Louis treize ; et je crois voir s’étendre
Un coteau vert, que le couchant jaunit,

Puis un château de brique à coins de pierre,
Aux vitraux teints de rougeâtres couleurs,
Ceint de grands parcs, avec une rivière
Baignant ses pieds, qui coule entre des fleurs ;

Puis une dame, à sa haute fenêtre,
Blonde aux yeux noirs, en ses habits anciens,
Que, dans une autre existence peut-être,
J’ai déjà vue… – et dont je me souviens !

Gérard de Nerval

[Leclerc92]

Moi-même, je peine à retenir deux ou trois poèmes qu'il me faut reprendre périodiquement.

Puis-je te demander lesquels ?

Avec plaisir !

La Mort du Loup, de Vigny, avec la fameuse fin :

Gémir, pleurer, prier, est également lâche.
Fais énergiquement ta longue et lourde tâche
Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler,
Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler.

Le Vase brisé de Sully-Prudhomme

Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut fêlé ;
Le coup dut l’effleurer à peine :
Aucun bruit ne l’a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D’une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s’est épuisé ;
Personne encore ne s’en doute ;
N’y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu’on aime,
Effleurant le coeur, le meurtrit ;
Puis le coeur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde ;
Il est brisé, n’y touchez pas.

et... le Corbeau et le Renard, du fabuliste bien connu.

[Leclerc92]

Il est un air pour qui je donnerais
Tout Rossini, tout Mozart et tout Weber,
Un air très vieux, languissant et funèbre,
Qui pour moi seul a des charmes secrets.

Vers souvent cité pour montrer qu'au XIXe siècle, on pouvait prononcer "vèbre" le noms de Weber, de même que certains disent encore "schnèdre" pour Schneider (de plus en plus rarement je crois).

[Hippocampe]

Sait-on comment s'expliquait cette prononciation ?

[Leclerc92]

Je ne saurais l'expliquer, mais la prononciation française a longtemps fortement adapté la prononciation des mots étrangers à des sonorités jugées plus conformes à nos us et coutumes phonétiques. On a bien fait Londres de London.

[Uranie]

Mois je me souviens un peu d'un seul poème : Fantaisie de Gérard de Nerval. Quand j'étais étudiant je l'avais écrit au marqueur sur l'armoire de mon box. Après mon départ le personnel du lycée essaya en vain de l'effacer.

C'est également l'un de ceux que je préfère.

[Uranie]

Sait-on comment s'expliquait cette prononciation ?

C'est pour la rime avec funèbre.

[Uranie]

Moi-même, je peine à retenir deux ou trois poèmes qu'il me faut reprendre périodiquement.

Puis-je te demander lesquels ?

Avec plaisir !
Le Vase brisé de Sully-Prudhomme

Ah, j'aime beaucoup "Le Vase brisé."

[Uranie]

J'aime beaucoup "La Complainte de Rutebeuf"

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Ce sont amis que vent me porte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta

Avec le temps qu'arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
Qui n'aille à terre
Avec pauvreté qui m'atterre
Qui de partout me fait la guerre
Au temps d'hiver
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
En quelle manière

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
L'amour est morte
Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m'était à venir
M'est advenu

Pauvre sens et pauvre mémoire
M'a Dieu donné, le roi de gloire
Et pauvre rente
Et droit au cul quand bise vente
Le vent me vient, le vent m'évente
L'amour est morte
Ce sont amis que vent emporte
Et il ventait devant ma porte
Les emporta

Rutebeuf (1230-1285)
Adaptation en Français moderne
de la Griesche d'Hiver.